Escritura

Poesía

 

EL OLMO SECO

 

No era el flexo un sol. Ni la mesa una pradera.

Ni el libro un mapa abierto que señalara el límite final del mundo.

No eran las paredes la culminación de los sueños que tuvimos de niños

(No la selva, ni la fe, o las hadas y Peter-Pan).

Encerraban un despacho como tantos otros de la vida

creados para dar continuidad al mundo

(a la historia del mundo, no a la utopía del mundo).

Todo era seguridad inventada

por padres que nos engendraron sin conocernos aún,

sin creer en lo que seríamos capaces de ser

-o que nos prohibieron ser, no fuéramos a romper la vida,

como si la vida no existiera para ser rota todos los días-.

Allí estábamos.

Concebidos para ser pasablemente felices

y mediocres por naturaleza.

Fichando de siete a diez.

Planchados e impolutos como una amapola recién nacida.

Como una hierba que existe un día y se va.

Sin nada que almacenar en la última estrella de la vía láctea que lleva a Santiago.

Sin nada de nadie para nada y para nadie.

 

Pero entonces una mano,

la tuya precisamente, otra no podía ser,

abrió la puerta.

 

Editado en la Antología Undécima hoja, Editorial Cuadernos del Laberinto, Madrid

EnesimaHojaAlicante

 

Improvisemos,

hagamos savia con las palabras,

con las cosas.

Desnudemos nuestros decirnos

al aire, nada más.

Rompamos nuestra historia

incrustada,

impuesta por las caras

por las manos que no nos conocen,

que no nos conocían,

que no nos iban a conocer.

Rompamos nuestra vida

y creemos,

creemos la fe,

recreemos la experiencia,

hagamos nacer el riesgo.

Ven,

ven que encarnaremos

el “tú con tú y yo contigo”

en cada encuentro.

 

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